INCIPIT

Il vecchio si appoggiò al bastone, le mani aggrappate al lungo legno intagliato e ritorto che sapeva d'antico. Com'era diverso quell'odore dal dolce ronzare delle api che spargevano il polline nella frescura della foresta; diverso dall'aroma delle felci e dei noccioli che spuntavano dal tappeto di foglie morte sotto i suoi piedi.
Sollevò la testa. I raggi del sole trafiggevano le fronde, disegnando sul terreno complesse geometrie di luci e ombre, mentre il verde brillare del pungitopo si alternava alle tinte più spente del biancospino e del sambuco.
Mancava poco, ormai. Sentiva già nell'aria il sentore di acque calme e persi ricordi di un amore lontano.
Casa.